TANDIS QUE LE PEUPLE S'ECHINE

C'est joliment décoré, mais si délabré – un peu à son image, ces rues. Bel emballage pour attirer les touristes, intérieur aussi pourri que ses habitants. Mais pour lui, tout est merdique ; si putainement lucide, peut-être trop. Il n'y a qu'à regarder au sol pour y trouver la preuve de ce qu'il avance : un SDF, un ivrogne baignant dans son vomi, une bouteille explosée contre un mur. Lui, dans cette déchéance, il se sent bien. De tous ces merdeux, il est bien le plus intelligent, le plus puissant. Alors parfois, il venait ici pour tous les baiser un bon coup, armé de ses marchandises pastiches. Une relative tranquillité : tous des gamins, à l'académie ; même si il avait bien dû faire affaire avec un ou deux. Sûrement des lychnis, après réflexion. Il se trouvait cependant une belle clientèle dans les environs, chez les débauchés, là où l'air se viciait, où les esprits s'embrumaient.

Enrichissant ; dans tous les sens du terme. Un sourire impudique aux lèvres, il compte ses billets, avec l'air de ces buisnessman corrompus. De l'argent sale, sûrement. Si lucide, Jude – mais aveugle de ce côté-là. Il n'y sens qu'une légère odeur capiteuse, flottant sur ses vêtements, s'accrochant à son être. Il s'en fout, lui – il se vautre dans cette indécence, même. Ce n'est sûrement pas la petite tâche de sang où le petit résidu de poudre restant sur deux ou trois billets qui le dérangera.

Alors il passe son chemin, s'allumant machinalement une clope – il en aura bien pour quelques mois de consommation avec ses recettes. Il lui faut bien ou tour ou deux dans la ville basse de temps en temps pour renflouer les caisses. Peu catholique, cruellement non-orthodoxe, insolemment libertin.

× Elwing.

Simple constatation de ta part, alors que tu lèves la tête vers elle pour croiser son regard. Si la rencontrer dans ce genre d'endroit te surprend, tu n'en laisse rien paraître ; tu lui souffles ta fumée à la figure, histoire de l'échauffer. Et c'est bien sa seule utilité, à cette fille – te fournir un simulacre de passe-temps, quelqu'un sur qui passer tes nerfs, jeter tes mégots. Trop frigide pour finir dans ton lit, pas assez intelligente pour s'adonner à de joutes verbales plus poussées.

× Alors, la pauvre petite chose se décide à pointer le bout de son nez dehors? un sourire carnassier, un geste en direction des murs tagués et du parterre dégueulassé. Bienvenue chez les grands, princesse.

J'SUIS DEJA ALLE PARTOUT

Il se redresse ; une main dans les cheveux, une taffe. Il fini contre un mur, appuyé sur un vilain tague jaune ; une touche de vert, sur la fin. Fuck Off. Preuve incontestable de l'esprit limité du peuple ; il se cantonne à quelques pseudo-phrases révolutionnaires, s'achète le t-shirt, le porte-clé, la tasse – consomme. Et ils rient bien, du haut de leurs bureaux, à regarder la jeunesse dépravée se noyer dans son cruel manque de discernement. Ils te font rire, à toi aussi. Tu en avait été, de ces troupeaux de meneurs belliqueux, tous à s'écraser les uns les autres. Tantôt ballotté, tantôt premier. Ce mec et son vomi, on lui foutrait un coup de pied dans les côtes pour le piller ; tu le savais, tu l'avais fait. Dégoûtant, répugnant, ignoble, bas, traître ; mais on y adhère quand même, par peur de se retrouver à son tour au sol.

Mais il y avait bien longtemps qu'il avait dépassé tout cela, Jude. Il s'était élevé, tout en les regardant stagner, seuls dans leur merde – il avait tout gagné à les exploiter. Une sorte de proxénète, la forme diabolique tapie dans l'ombre qui paye pour les regarder s'entretuer, le MAC de ces sales putes en manque de sensations fortes.

× Mais les empereurs vivent aux dépends du « bas-peuple » ; le sais-tu ? Qu'en reste-t-il, de tout ces rois, à partir du moment où il n'y a plus personne pour les acclamer, où l'on donne à leur couronne autant de valeur qu'un simple couvre-chef ?

Il lui rappelle qu'elle n'est rien, une merde parmi ces déchets, qu'ici on ne lui accorderait pas plus d'importance qu'à une poubelle défoncée ; mais lui, il est roi. On se prosterne pour lui, on fait la queue pour lui, on se bat pour lui, on tue même pour lui. Il a tout les pouvoirs ; acquit de façon peu reluisante – mais qu'est-ce qu'il s'en foutait, de la manière dont il avait obtenu son ascendance sur tous ces gens ?

× Ici, on pourrait te frapper, te violer, peut-être même te tuer ; et regarde ce pauvre mec, vêtu d'habits rapiécés. Y prêterait-il seulement attention, au crime se déroulant sous ses yeux ?

A la fois le tendre, le dur, le simple, le complexe, le justicier et le voleur ; qu'importe, du moment qu'il a la toute-puissance ? L'autre, avec son air de petite impératrice péteuse, il la hait, pour sa prétention et ses grands airs. Il lui montre, d'un souffle il lui montre ce qu'elle est véritablement. Entre deux lattes il appuie ses descriptions, entre deux sourires narquois il rajoute quelques anecdotes. Il faut bien lui trouver une utilité, à la pauvre Hestia – il faut bien lui dire, qu'humaine ou poupée le résultat resterait le même. C'est tout son art, de rabaisser.

× Brillante déduction, Elwing. Voyons... Je suis habillé correctement – sinon parfaitement. Je n'ai pas vraiment l'air de ces mecs qui se tapent de longs very bad trip ; et pour finir, c'est bien quelques gros billets que tu viens de voir disparaître dans la poche de ma veste. Mais que fais-je donc ici-bas?

Tu jures, Jude. Tu fais tâche, au milieu de toute cette pauvreté ; Hestia s'y accorde à merveille, elle. Avec ses airs de salope et ses t-shirt moulants.
Toi et tes éternelles dreadlocks, toi et tes fringues impeccablement coupées, toi et ton air de conquérant, toi et ton ton sûr. Non, vraiment, avais-tu besoin d'en rajouter ? Mais c'est comme un besoin, de se penser irrésistible, de se savoir infaillible. Elle pourrait bien essayer de réfléchir à tes paroles, la princesse – qu'aurait-elle, de matière à réflexion ? Pas grand chose. Des mensonges, des dizaines d'anecdotes biaisées, un visage lisse mais moqueur, quelques vies inventées. Qui peut prétendre te connaître, hein?

TU N'ES PAS UN FLOCON DE NEIGE, MERVEILLEUX ET UNIQUE

Il hausse les épaules ; il ne l'écoute déjà plus. Faut dire qu'il s'en fout, de ses élucubrations, ses réponses vides à ces quelques questions de fond lancées dans le vent, de ces quelques bêtes qui grognent en sa direction, menaçantes. Il s'en fout de vous, il s'en fout de tout. Il est comme ça, Jude, il vous tend une perche pour ensuite vous la retirer – il s'intéresse à vous pour mieux vous délaisser. Déstabilisant, sûrement. Il aime débuter sur une lancée pour ensuite embrayer sur une autre ; s'attarder, quelle idée ? Rien n'est trop bon pour qu'on s'y attarde, ici.

× Fais donc. 

Jude s'allume une autre clope : l'autre s'est déjà consumée, à l'image de ses pensées éphémères. Elle repose au sol, déchet parmi les déchets, cendre parmi la saleté. Dans la foulée, une pokéball est relâchée : Fluffy se roule joyeusement à ses pieds. Une grimace dégoûtée sur le bout des lèvres, il repousse légèrement sa chose d'un geste de la main. Oh, Fluffy sera sûrement le seul pokémon auquel Jude prêtera un minimum d'attention – mais pourquoi fallait-il qu'il soit si stupide ? Cas désespéré ; qu'il laisse se rouler dans la poussière, haussant un sourcil sceptique.

Une jolie jeune fille quête ta réponse Jude ; l'aurais-tu oublié ? D'un sifflement réprobateur, tu stoppes Fluffy dans son élan. Quelle idée d'aller se rouler dans du vomi. Apparemment. Pourtant, elle fulmine, attendant ta réponse. Réponse que tu ne lui fournira pas... Sait-elle seulement que tu en est déjà à tout autre chose ?

× Hmm... Tu m'excuseras pour le niveau lamentable de ce simulacre d'équipe ; mais il n'est pas donné à tout le monde d'avoir son temps pour à la fois s'instruire et combattre.

Qu'y sous-entends-tu par-là, Jude ? Sourire cynique flottant sur tes lèvres, clope coincé dans un coin de ta bouche, presque mordue. Voilà qu'il se pose contre un mur. On pourrait le penser nonchalant toxicomane, habitué du coin, toujours à attendre sa livrée. Ou peut-être dealer ? L'air pensif, mais pas paumé.

×  'Fin. Il se fait tard. Mais tu préférerais peut-être faire la connaissance de tout ses, et d'un geste il désigne ce sale monticule pathétique affalé au sol, baignant dans son vomi, de tout ses charmants amis ?

Lui, il s'en fout, il a déjà fait sa petite affaire ; mais si la prude demoiselle le veut bien, il pourrait l'entraîner dans sa valse décadente ; dans sa décadanse. Comme si elle était de ce genre-là. Il la voit bien, sur la défensive, son équipe peu avenante à ses côtés, prête à découdre.